WILLIAM S. BURROUGHS / EL ALMUERZO DESNUDO

LA CARNE NEGRA

—Nosotros amigos, ¿sí?

El pequeño limpiabotas puso su sonrisa de ligar y miró al Marinero a los ojos; ojos muertos,

fríos, submarinos, ojos sin huella alguna de calor de lascivia, de odio, de cualquier sentimiento que

el chico hubiera experimentado alguna vez en sí mismo, o visto en otro, fríos e intensos a la vez,

impersonales y rapaces.

El Marinero se inclinó hacia adelante y puso un dedo en el brazo del chico, en la parte interior

del codo.

Habló en un susurro apagado, de yonqui:

—Con venas como ésa, chaval, ¡cómo me lo iba a pasar!

Se rió con una risa de insecto negro que parecía cumplir alguna oscura función de orientación,

como el chillido del murciélago. El Marinero rió tres veces. Paró de reír y siguió allí inmóvil

escuchándose por dentro. Había cogido la frecuencia silenciosa de la droga. La cara se le fue

ablandando como si sus pómulos prominentes fueran de cera amarilla. Esperó medio cigarrillo. El

Marinero sabía cómo esperar. Pero los ojos le ardían con un hambre espantosa, pura. Giró

lentamente su cara de emergencia controlada hasta enfocar al hombre que acababa de entrar. El

Gordo Terminal se había sentado y barría el café con ojos neutros, como un periscopio. Cuando sus

ojos pasaron sobre el Marinero hizo una mínima señal con la cabeza. Sólo los nervios al aire de la

necesidad de droga habrían registrado algún movimiento.

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